Murió.

En algunas casas de San Isidro, donde vivo, hoy algunos sonríen. No festejan abiertamente, guardan sus cacerolas para otro momento, se cuidan de que no se les note, pero sonríen. Nada más es necesario, esa sonrisa lo dice todo; es una piedra en el zapato, de esas que al principio molestan y después duelen, de esas heridas que al final tenés que frotar con alcohol porque después se infectan.

Pienso por qué a estas personas les produce tanto placer que alguien reviente, qué habrá hecho Néstor Kirchner para enojarlos tanto. Y no sé qué contestarme. Kirchner supo ser colérico, jodón, intolerante, apasionado, rebelde, informal, valiente. Supo ser lo mejor y lo peor de los argentinos, y siempre pensé que lo odiaban porque no toleraban verse en el espejo de sus propias limitaciones.

Más allá de la mezquindad y el cinismo, a los que nos gusta la política porque la creemos la mejor herramienta para mejorar la calidad de la vida de las personas, los que entendemos la dignidad humana como producto de la justicia social, hoy estamos tristes.

Cuando en 2001 saqueaban supermercados, cuando Argentina se iba a la mierda otra vez -- está vez más a la mierda que nunca -- cuando el grito unánime era "que se vayan todos", jamás hubiese pensando que personas de todas las generaciones sentirían este dolor, que serían capaces, finalmente, de llorar a un político embarrado hasta los codos en lo más sucio del juego político. Y esta tristeza que nos invade, este sentimiento de orfandad que tenemos en nuestros momentos de derrota, tiene sabor a victoria.

Por mi parte quiero recordarlo frío, sin que se le mueva un pelo, pidiéndole a los jefes militares que bajen el cuadrito de Videla. La historia se lee o se hace-- festejo que existan personas que se inclinen por lo segundo.